Когда в 17 я поступил в ВУЗ, я вообще ничего думать не знал о качестве своего труда, о гордости за своё имя и о ценности времени. В этом возрасте кардинальные изменения могут произойти буквально за месяц — жалко, что они так и не пришлись на начало обучения.
Если кто не знает — автор сего бложека учился в школе из рук вон плохо. Дважды был лауреатом звания самый неуспевающий ученик класса. Однажды, в 9-м классе, подводя итоги четверти, учительница алгебры спросила: «Кто улучшил свою оценку относительно предыдущей четверти?». Я поднял руку. Тройку получил. Successes!
Кстати, уверен, что в школах нужно больше учителей мужчин. Именно для дисциплины. Строгий мужчина-учитель идеальный вариант, чтобы держать пацанов на месте. Строгая учительница не канает, только порождает ответную агрессию. Мужчину пацаны могут уважать — это куда сильнее дисциплинарных костылей. Ну а девчонки хорошо себя ведут и так и так (хотя, думается мне, и им учитель-мужчина интереснее).
Так вот, до 20 лет у меня не было мысли о том, что надо делать своё дело максимально хорошо. Помню, папа как-то учил билеты теоритического экзамена по вождению. Я тогда удивился: зачем так много заниматься, сдашь на четвёрку и ладно. Но папа сказал, что его устроит только пять. Совершенно чуждая мне тогда мысль. А теперь вот нечуждая. Теперь, прежде всего, думаю о том, что результат моего труда будут связывать с моим именем, а посему компромиссы обидны.
Это я ехал в маршрутке около железнодорожного техникума. Подумал: вот если бы я с нынешними понятиями о качестве поступил бы туда? Я был бы самым радивым студентом (а в ЖД-техникуме это и не сложно). Я бы стал самым ответственным машинистом, пробрался бы наверх, выбил бы для Томска те двухэтажные вагоны, что ездят сейчас до Сочи, вывел бы сервис в пути на новый уровень, все бы знали Томск, как город с передовым ЖД-сообщением… но я не учусь ЖД-техникуме.
Еду, значит, в чертовски забитом автобусе по Иркутскому. Оно понятно — всему городу надо на работу и учёбу к девяти. А если вся работа и учёба в городе нанизана на небольшой промежуток, вдоль известно какой улицы — ад. Делов-то: развести начало трудового дня на +/- 30 минут. Девяти-утренний мёд на рабочих местах намазан.
Едет наша банка шпрот номер 23, и у какого-то парня плеер слишком громко играет. Какой-то тек-хаус или типа того. Вот я вообще не против электронной, танцевальной музыки. Более того, там есть очень даже думательные жанры. Это чем-то схоже с кубизмом в живописи. Красота в геометрии. Да, пожалуй, так эту музыку можно охарактеризовать — геометрическая. Безо всякого пренебрежения. А вот хлопец тот слушал скучный, бесконечно повторяющийся паттерн. Более того, он как-то определил, что трек подходит к концу (такты что ль считал?), достал плеер, начал выбирать другую песню, а трек в самом деле закончился. Дела. Следующей песней у него оказалась «Песня для девочек» Стрыкалы.
Вдруг, какая-то сильно популярная остановка, все начали толкаться и вылезать. Закручиваюсь там буквой «зю» и краем глаза замечаю женщину, очень похожую на маму (может и её, но вероятность таки крайне мала). Представил себе бредовую ситуацию: выворачиваюсь там в толкучке и в процессе мне в спину:
— Привет Матвей.
— Привет мам.
— Какие дела?
— Еду в до жопы полном пазике, как у тебя?
— Аналогично.
Тащусь от продавщиц сети «Ярче!», а именно от их виртуозного владения этими сенсорными кассовыми аппаратами. Они мне видятся, как диспетчеры у ворот Зиона в Матрице. Купил сникерс и попросил пакет: на тебе продавщица в шаблон!